Мы, чтоб согреться, книги жжём.
Но жжём их, будто сводим счёты:
Те, что не жалко, — целиком,
У этих — только переплёты.
Мы их опять переплетём,
Когда весну в апреле встретим.
А не придётся — вы потом
Нас вспомните по книгам этим…
>
- Следующий стих → Юрий Воронов — Скрипач
- Предыдущий стих → Юрий Воронов — Я смерть свою ни зрением, ни слухом
(Пока оценок нет)