Куда ты уйдешь
от работы домашней,
от плачущей дочки,
от печки дымящей
(убей, не горит!),
от кастрюль и корыт?..
Но, вдрызг замотавшись,
уставши,
не спавши,
куда ты уйдешь от любви
настоящей,
что праздник тебе
ежедневно дарит?
>
- Следующий стих → Владимир Британишский — Войду
- Предыдущий стих → Владимир Британишский — Восемь дней разлуки
(Пока оценок нет)