Да не о чем плакать, Бога-то не гневи.
Не дохнешь — живи, не можешь — сиди язви.
Та смотрит фэшн-тиви, этот носит серьгу в брови, —
У тебя два куба тишины в крови.
Не так чтобы ад — но минималистский холод и неуют.
Слова поспевают, краснеют, трескаются, гниют;
То ангелы смолкнут, то камни возопиют —
А ты видишь город, выставленный на mute.
И если кто-то тебя любил — значит, не берег,
Значит, ты ему слово, он тебе — поперек;
В правом ящике пузырек, в пузырьке зверек,
За секунду перегрызающий провода.
Раз — и звук отойдет, вроде околоплодных вод,
Обнажив в голове пустой, запыленный сквот,
Ты же самый красноречивый экскурсовод
По местам своего боевого бесславия — ну и вот:
Гильзы,
Редкая хроника,
Ломаная слюда.
>
