История болезни
Голос – патокой жирной… Солоно…
Снова снилось его лицо.
Символ адова круга нового –
Утро. Дьявола колесо.
«Нет, он может – он просто ленится!»
«Ну, не мучает голова?»
Отчитаться. Удостовериться –
Да, действительно,
Ты жива.
Держит в пластиковом стаканчике
Кофе – приторна как всегда.
– А в ночную? – Сегодня Танечке
– Подежурить придется – да?
Таня – добрая, сверхурочная –
Кротость – нету и двадцати…
Попросить бы бинтов намоченных
К изголовью мне принести.
Я больная. Я прокаженная.
Мой диагноз – уже пароль:
«Безнадежная? Зараженная?
Не дотрагиваться – Люболь.»
Солнце в тесной палате бесится
И Голгофою на полу –
Крест окна. Я четыре месяца
Свою смерть по утрам стелю
Вместо коврика прикроватного, –
Ядом солнечного луча.
Таня? Тихая, аккуратная…
И далекой грозой набатною –
Поступь мерная главврача.
Сухо в жилах. Не кровь – мазутная
Жижа лужами разлита
По постели. Ежеминутное
Перевязыванье бинта
Обнажает не ткань багровую –
Черный радужный перелив
Нефти – пленкой миллиметровою –
Будто берег – меня накрыв.
Слито. Выпарено. Откачано
Все внутри – только жар и сушь.
Сушь и жар. И жгутами схвачены
Соконосные токи душ.
Слезы выжаты все. Сукровицу
Гонит слезная железа
По щекам – отчего лиловятся
И не видят мои глаза.
День как крик. И зубцами гнутыми –
Лихорадочность забытья.
День как дыба: на ней распнуты мы –
Моя память – и рядом я.
Хрип,
Стон, –
Он.
Он.
День как вихрь в пустыне – солоно,
А песок забивает рот.
Днем – спрессовано, колесовано –
И разбросано у ворот.
Лязг.
Звон.
Он.
Он
Свет засаленный. Тишь пещерная.
Мерный шаг – пустота идет.
Обходительность предвечерняя –
А совсем не ночной обход.
Лицемерное удивленьице:
«Нынче день у Вас был хорош!» –
Отчитаться. Удостовериться –
Да, действительно,
Ты умрешь.
Просиявши своей спасенностью,
«Миновала-чаша-сия» –
Не у ней же мы все на совести –
Совесть
Есть
И у нас
Своя.
…Утешения упоительного
Выдох – выхода брат точь-в-точь, –
Упаковкой успокоительного:
После вечера
Будет ночь.
Растравляющее,
Бездолящее
Око дня – световой капкан.
Боже, смилостивись! – обезболивающего –
Ложку тьмы
На один стакан.
Неба льдистого литр –
В капельницу
Через стекла налить позволь…
Влагой ночи чуть-чуть отплакивается
Моя проклятая
Люболь.
Отпивается – как колодезной
Животворной святой водой.
Отливается – робкой, боязной
Горной речкою молодой –
Заговаривается…
Жалится!..
Привкус пластиковый во рту.
Ангел должен сегодня сжалиться
И помочь перейти черту.
то «виват» тебе, о Великая…
Богом… посланная… чума…
Ах, как солоно… Эта дикая
Боль заставит сойти с ума…
Как же я… ненавижу поздние
Предрассветные роды дня…
Таня! Танечка! Нету воздуха!
Дверь балконную для меня
Отворите…Зачем, зачем она
Выжигает мне горло – соль…
Аллилуйя тебе, Священная
Искупительная Люболь.
(77 оценок, среднее: 3,87 из 5)
жесско
Это стих о Любви или о ненависти? Или о реальной болезни? Иначе — совершенно непонятно это гиперкритическое нагнетание негативного пафоса, сбивающегося в риторику. Однословные строки вообще выкинуть! И еще: тематически почему-то напоминает Смерть пионерки Э.Багрицкого. Это специально?
Бомба. Пожалуй почитаю ещё Вашего.
Господи. это о***тельно
Нереально! Божественно! Кто не пережил, тому не понять… Будут искать пафос, риторику и однословные строки.
Вот уж точно!!
Вдохновляет
Кто не переживал такое не поймет…
Но честно, лучше и не понимать
Девочке так можно. Писать.
Мальчикам нельзя.
Талантливо и боль сквозит. Аж завидуешь боли, ее самоупоению… )))
Но я мальчик. Я не завидую.
__________________
У каждого человека, который выходит к Богу — болит душа от простого вопроса: за что?
И ответ только в том, чтобы быть талантливым и писать, писать, писать стихи. Записывать ритм.
Полозкова талантлива, но жить с ней не получится. Я бы женился. Потому что талантлив как ангел. Или как мастер.
мдя.
Перечитываю и перечитываю. Больно и слезно. Так стало после его жизни. Она угадала или уже узнала? Но если хоть для одного человека — это так близко… значит она умная, тонкая и безусловно талантливая.
Написано сильно, но не уверена, что это должно быть образцом. Понимаю, что это самовыражение и выплеск, когда такое пишется об образцах не думается, но всё же искусство должно знать искусство не переходить определённых граней. Иначе это становится лукавством и самоупоением. Может я и неправа, но это моё личное мнение. Хотели бы вы вашим детям почувствовать такую нелюболь? Да, понимаю, что поэт во всём свободен, но читатель тоже имеет право быть свободным от таких недугов.
В словах сложно передать все то,что видится и рисуется в уме. Но слова есть слова. Они порой, как штрихи к определённому образу, а дорисует картинку читающий или слышащий. Я не хочу, да и нет права судить. Но высказать мнение или впечатление захотелось. Скажу впечатлило. Захотелось еще послушать и почитать. Картинки разные видятся и отличается чувство когда слушаю её и когда читаю. Один и тот же текст. Но картинки разные. Вернее, меняется густота цвета и даже композиция меняется. Но это мои наблюдения, мои переживания. Они сегодняшние , а как завтра сложно сказать. Опыт пережитого тоже дает окрас восприятию стихов вообще.
Аллилуйя!
сойдёт.
терзает люболь — приложи люголь.