Опрокинут, распластан, рассужен врозь
 Призрак мира от солнц до бацилл…
 Но в зрачки, в их тигриную суженность,
 По заре серый дождь моросил.
 Там по памяти, в комнатах замкнутых,
 Бродят цифры, года, имена…
 А голодный крестьянин в глаза кнутом
 Клячу бьет от пустого гумна.
 Сны вершин в бармах Фета и Тютчева,
 В кружевах Гете иль Малларме…
 Но их вязь — план чьей драмы? этюд чего?
 Их распев — ах, лишь в нашем уме!
 День Флориды — ночь Уэльса. Но иначе —
 Изотермы жгут тысячу тел:
 Топчут Гамлета Хорь-и-Калинычи,
 Домби дамбами давят Отелл.
 Говори: это — песня! лениво лги
 Там, в тетради, чертами чернил:
 Но, быть может, писк муромской иволги
 Кровью каплет в египетский Нил.
 Колбы, тигли, рефракторы, скальпели
 Режут, лижут, свежат жизнь, — но вот
 Явь — лишь эти за окнами капли и
 Поцелуй в час полночных свобод.
Валерий Брюсов — Явь: Стих
> 

