Была пора ударить буре,
 Расчистить хмурый небосвод.
 И вот — нет проблесков лазури,
 Гроза гремит, гроза растет.
 То не камыш под ветром гнется, —
 Твердыни крепостей дрожат;
 Не дождь на травы пастбищ льется, —
 Стальной стучит по грудям град;
 То не деревья, в вихре яром,
 На берег рухнули пруда, —
 Кругом, обгрызены пожаром,
 Лежат в руинах города.
 С Атлантики вплоть до Урала
 Самумом движутся полки;
 Кровь — снег и травы запятнала,
 Кровь — замутила ток реки.
 На вольных, вечных океанах,
 У стен пяти материков,
 Мелькают без огня в туманах
 Громады боевых судов.
 Темны мечты, виденья дики,
 Водоворотом схвачен мир.
 Везде штыки, винтовки, пики,
 Угрозы пушек и мортир.;
 Гроза «военной непогоды»
 Шумит по градам и полям,
 Да выйдут древние народы
 Из бури к просветленным дням!
 Пусть громы пробушуют в небе,
 Огнь молний пусть прожжет сердца, —
 И пусть узнают все свой жребий,
 Свою судьбину — до конца!
Валерий Брюсов — Пора: Стих
> 

