От смерти спешить некуда,
 а все-таки — спешат.
 «Некогда, некогда, некогда»
 стучит ошалелый шаг.
Горланят песню рекруты,
 шагая по мостовой,
 и некогда, некогда, некогда,
 мой друг, и нам с тобой.
Бежим к трамваю на площади
 и ловим воздух ртом,
 как загнанные лошади,
 которых бьют кнутом.
Бежим мы, одержимые,
 не спрашивая, не скорбя,
 мимо людей — и мимо,
 мимо самих себя.
А голод словоохотлив,
 и канючит куча лохмотьев
 нам, молчаливым, вслед.
Что тело к старости немощно,
 что хлеба купить не на что
 и пропаду на горе нет.
> 


 (2 оценок, среднее: 4,50 из 5)
 (2 оценок, среднее: 4,50 из 5)