Может быть, слыхали все вы — и не раз,
 Что на свете есть поэты?
 А какие их приметы,
 Расскажу я вам сейчас:
Уж давным-давно пропели петухи…
 А поэт еще в постели.
 Днем шагает он без цели,
 Ночью пишет всё стихи.
Беззаботный и беспечный, как Барбос,
 Весел он под каждым кровом,
 И играет звонким словом,
 И во все сует свой нос.
Он хоть взрослый, но совсем такой, как вы:
 Любит сказки, солнце, елки,—
 То прилежнее он пчелки,
 То ленивее совы.
У него есть белоснежный, резвый конь,
 Конь Пегас, рысак крылатый,
 И на нем поэт лохматый
 Мчится в воду и в огонь…
Ну так вот, — такой поэт примчался к вам:
 Это ваш слуга покорный,
 Он зовется «Саша Черный»…
 Почему? Не знаю сам.
Здесь для вас связал в букет он, как цветы,
 Все стихи при свете свечки.
 До свиданья, человечки! —
 Надо чайник снять с плиты…


 (3 оценок, среднее: 4,00 из 5)
 (3 оценок, среднее: 4,00 из 5)