Не привез я таежных цветов —
 извини.
Ты не верь,
 если скажут, что плохи они.
 Если кто-то соврет,
 что об этом читал…
Просто, эти цветы
 луговым
 не чета!
 В буреломах, на кручах
 пылают жарки,
 как закат,
 как облитые кровью желтки.
 Им не стать украшеньем городского стола.
 Не для них отшлифованный блеск хрусталя.
 Не для них!
 И они не поймут никогда,
 что вода из-под крана —
 это тоже вода…
Ты попробуй сорви их!
 Попробуй сорви!
 Ты их держишь,
 и кажется, руки в крови!..
 Но не бойся,
 цветы к пиджаку приколи…
Только что это?
 Видишь?
 Лишившись земли,
 той,
 таежной,
 неласковой,
 гордой земли,
 на которой они на рассвете взошли,
 на которой роса и медвежьи следы,—
 начинают стремительно вянуть цветы!
 Сразу
 гаснут они!
 Тотчас
 гибнут они!..
 Не привез я таежных цветов.
 Извини.


Это правда, жарки хороши на полянах,
На пригорках, в лесу, а не в вазах стеклянных…
Очень красивое стихотворение!
Кого-то радуют убитые цветы…
Эх женщины! В чём этой жертвы радость?
Вот вас бы вырвать из родной своей среды
И на луну…
Не думали так?
Ах, какая жалость!