Мне было грустно, а тебе — смешно
вплетать в пространство розовые звуки…
Душа дрожит, как пьяницыны руки,
и звезды в небе мечутся грешно.
Монашеньки, влюбляясь в сердце бога,
уйдут в себя, как влажная дорога.
Лишь трусиков следы да столб с полоской
тревожат тело с черною повозкой.
Я пьян шизофренической тоскою,
и жизнь моя стиральною доскою
глядит из луж. Но разве можно в них
скопировать небесный птичий штрих?
В рябой пыли не зелен подорожник.
Но даже пыльный бог не зря художник.
Однако мир, упрятанный в мазках,
в моих не отражается мозгах.
>
