Я люблю судьбу свою,
 Я бегу от помрачений!
 Суну морду в полынью
 И напьюсь,
 Как зверь вечерний!
 Сколько было здесь чудес,
 На земле святой и древней,
 Помнит только темный лес!
 Он сегодня что-то дремлет.
 От заснеженного льда
 Я колени поднимаю,
 Вижу поле, провода,
 Все на свете понимаю!
 Вот Есенин —
 на ветру!
 Блок стоит чуть-чуть в тумане.
 Словно лишний на пиру,
 Скромно Хлебников шаманит.
 Неужели и они —
 Просто горестные тени?
 И не светят им огни
 Новых русских деревенек?
 Неужели
 в свой черёд
 Надо мною смерть нависнет,-
 Голова, как спелый плод,
 Отлетит от веток жизни?
 Все умрем.
 Но есть резон
 В том, что ты рожден поэтом.
 А другой — жнецом рожден…
 Все уйдем.
 Но суть не в этом…
> 


Он последний стих написал в 34 года а умер в 35 лет кстати из чего?
Его невеста убила (задушила). короче бытовуха