Ничего,
ничего не воротится.
Вьюга дней
заметает наш дом.
Лишь икону
святой Богородицы
Взял на память
о доме родном.
На иконе —
скорбящая женщина.
Руки
вон как темны и грубы.
Знать, крестьянка.
Лучисто увенчана
Золотою короной
судьбы.
Сколько выпало в жизни ей
горести,
Сколько вынесла
всякого зла!
Но детей
жить учила по совести,
Потому
и святою была.
Душу чистую,
словно у горлицы,
Искололо ей
сплетен жнивьё…
Помещу
в городской своей горнице
Я на видное место Её.
Пусть мой дом
Где-то в полыме лиственном,
Где-то в стуже
осенних ночей, —
Светит в душу мне
Этот таинственный
Свет прекрасных и кротких
очей…
>
