Кому повеем печаль, и грусть, и жалобу свою?
Все меньше птиц, все меньше птиц в моем родном краю.
Зимою глянешь на сугроб, волнением горя,
Там в красном галстуке и грудь, и шея снегиря.
Бывало, глянешь за окно — и не сомкнуть ресниц:
Кружит лимонная пурга порхающих синиц.
Идешь, закованный в мороз, не повернуть плечо,
А рядом скачут воробьи, мол, живы мы… ниче…
И легче жить, и веселей, живое все кругом,
Милее луг, прекрасней лес, отрадней отчий дом.
Война ль виной? Отравный быт? Полеты в космос? Бес?
Все меньше ангелов, увы, спускается с небес…
>
