Нелепая песня
Заброшенных лет.
Он любит ее,
А она его — нет.
Ты что до сих пор
Дуришь голову мне,
Чувствительный вздор,
Устаревший вполне?
Сейчас распевают
С девчоночьих лет:
— Она его любит,
А он ее — нет.
Да, он ее Знамя.
Она — его мёд.
Ей хочется замуж.
А он — не берёт.
Она бы сумела
Парить и пленять,
Да он не охотник
Глаза поднимать.
И дать ему счастье
Не хватит ей сил.
Сам призрачной власти
Ее он лишил…
Всё правда. Вот песня
Сегодняшних дней.
Я сам отдаю
Предпочтение ей.
Но только забудусь,
И слышу в ответ:
«Он любит ее,
А она его — нет».
И сам повторяю,
Хоть это не так.
Хоть с этим не раз
Попадал я впросак.
Ах, песня! Молчи,
Не обманывай всех.
Представь, что нашелся
Такой человек.
И вот он, поверя
В твой святочный бред,
Всё любит ее,
А она его — нет.
Подумай, как трудно
Пришлось бы ему…
Ведь эти пассажи
Ей все — ни к чему.
Совсем не по чину
Сия благодать.
Ей тот и мужчина,
Кому наплевать.
Она посмеется
Со злостью слепой
Над тем, кто ее
Вознесёт над собой
И встанет с ним рядом,
Мечтая о том,
Как битой собакой
Ей быть при другом.
А этот — для страсти
Он, видимо, слаб.
Ведь нет у ней власти,
А он — ее раб.
Вот песня. Ты слышишь?
Так шла бы ты прочь.
Потом ты ему
Не сумеешь помочь.
А, впрочем,- что песня?
Ее ли вина,
Что в ней не на месте
Ни он, ни она.
Что всё это спорит
С подспудной мечтой.
И в тайном разладе
С земной красотой.
Но если любовь
Вдруг прорвется на свет,
Вновь: он ее любит.
Она его — нет.
Хоть прошлых веков
Свет не вспыхнет опять.
Хоть нет дураков
Так ходить и страдать.
Он тоже сумел бы
Уйти от неё.
Но он в ней нашел
Озаренье своё.
Но манит, как омут,
Ее глубина,
Чего за собой
И не знает она.
Не знает, не видит,
Пускай! Ничего.
Узнает! Увидит!
Глазами его.
Есть песня одна
И один только свет:
Он любит ее,
А она его — нет.
