Твои руки черны от загару,
Твои ногти светлее стекла…
— Сигарера! Скрути мне сигару,
Чтобы дымом любовь изошла.
Скажут люди, идущие мимо:
— Что с глазами-то? Свет, что ль, не мил?
А я тихо отвечу: — От дыму.
Я девчонку свою продымил!
>
- Следующий стих → Марина Цветаева — Тебе — через сто лет
- Предыдущий стих → Марина Цветаева — Твои … черты
(Пока оценок нет)