На прения с самим
собою ночь
убив, глотаешь дым,
уже не прочь
в набрякшую гортань
рукой залезть.
По пуговицам грань
готов провесть.
Чиня себе правёж,
душе, уму,
порою изведешь
такую тьму
и времени и слов,
что ломит грудь,
что в зеркало готов
подчас взглянуть.
Но это только ты,
и жизнь твоя
уложена в черты
лица, края
которого тверды
в беде, в труде
и, видимо, чужды
любой среде.
Но это только ты.
Твое лицо
для спорящей четы
само кольцо.
Не зеркала вина,
что скривлен рот:
ты Лотова жена
и сам же Лот.
Но это только ты.
А фон твой — ад.
Смотри без суеты
вперед. Назад
без ужаса смотри.
Будь прям и горд,
раздроблен изнутри,
на ощупь тверд.
>
(38 оценок, среднее: 4,66 из 5)
Потрясающее стихотворение молодого Иосифа Бродского обо всей мороке творческого процесса.
Проверьте, пожалуста, первое слово второго куплета- там какая-то сбивка с ритма. По-моему, там «чиня» должно быть, а не «чиняя».
Сверили с книгой, действительно опечатка. Спасибо большое, исправили!