Сутулый поручик
глядит на Машук из окна…
Он пулю подучит,
чтоб в сердце попала она.
Своею любовью
он зло переспорить не смог…
Великою кровью
поэзии вышит висок.
Прекрасный застенок –
рождённая мукой строка.
И красный оттенок
с тех пор у травы Машука.
И белый-пребелый
орёл над могилой парит…
И – что там ни делай! –
в груди моей пуля болит.
Так в каждом поэте
живёт, не старея, она.
…Опять на рассвете
я вижу Машук из окна.
>
