Да разве это жизнь — в квартете взоров гневных,
 В улыбках, дергаемых болью и тоской,
 И в столкновениях, и в стычках ежедневных
 Из-за искусства, угнетенного тобой?
 Да разве это жизнь — в болоте дрязг житейских,
 В заботах мелочных о платье и куске,
 В интригах, в сплетнях, в сальностях лакейских
 С физиологией гнусней, чем в кабаке?
 Да разве это жизнь, достойная поэта,
 Избранника сердец, любимца Божества,
 Да разве это жизнь — существованье это?
 И если это жизнь, то чем она жива?
 Она жива тобой, цветком махровым прозы,
 Бескрылой женщиной, от ревности слепой,
 Тупою к красоте и к окрыленьям грезы.
 Тобой рожденная, она жива тобой!
 Она жива тобой, мертвящею поврагой
 Природы, лирики, любви и Божества,
 Тобой, ничтожною, залившей черной влагой
 Мои горячие и мысли, и слова.
 Разбитою мечтой, причиной катастрофы
 Поэта творчества вовеки ты пребудь.
 Ты — бездна мрачная! ты — крест моей Голгофы!
 Ты — смерть моя! ты — месть! в тебе сплошная жуть.
 Я так тебя любил, как никого на свете!
 Я так тебя будил, но не проснулась ты!
 Да не пребудешь ты пред Господом в ответе
 За поругание невинной красоты!
Игорь Северянин — Развенчание: Стих
> 

