Сын взбирается на колени…
Но не яблок, не леденцов,
Снова юное поколение
Сказок требует от отцов…
А отец молчит озадаченно…
Вспоминает: война, страда:
Жизнь была далеко не сказочна.
Но чудна порой. Хоть куда!
…Шли бои в иностранном городе…
Враг укрылся в старинный храм.
А тот храм был в червонном золоте.
Весь с мозаикой по стенам.
Мы вломились в дверь с автоматами.
В дымке пороха и махры.
А кругом — душный запах ладана.
Алтари. Святые дары.
Как их там: стихари парчовые…
Образа в золотых лучах…
Митры, скатерти кумачовые —
В ярких яхонтах, в жемчугах…
На полу полыхают грудами
Ризы, сорванные с икон,
Сплошь — с алмазами, с изумрудами.
Всё — ничуть не волшебный сон.
Не боясь, видно, «кары божеской»,
Отступающие враги
Жадной шайкой разбойнической
В церкви грабили сундуки.
Верно, мнили себя уж крезами —
Из восточных былых легенд.
Только мы им пути отрезали,
Все отняли в одни момент.
К удивленью попов той местности,
Мы, трофеям ведя подсчет,
Все церковные драгоценности
Сдали в целости под отчет.
И, на знамя держа равнение,
(Сплошь — безбожники. На века!)
Мы с церковным благословением
Уходили из городка…
