Все мы укрылись в каморках,
Каждый с тетрадью своей.
Завтра нас вынут из морга
С ворохом мертвых идей.
Словно бы воры, бродяги
Все мы тюрьмой рождены.
Наши небесные флаги
В черных руках сатаны.
>
- Следующий стих → Григорий Корин — Мир орет, но шепотом
- Предыдущий стих → Григорий Корин — Божок, придумавший себя
(Пока оценок нет)