Иду коридором сосновым.
То хутор мелькнет, то село.
А наше родное Горбово
фугасное время смело.
Спросил у попутной старухи:
мол, где тут деревня была?
Но бабка пошарила в ухе
и медленно дальше пошла…
Порою потери приятны:
вокзальны…
Живешь — впопыхах…
Но гибель всегда непонятна:
где юность гуляла — там прах.
Вот чья-то судьба — как жилище,
где надобно окна забить…
Еще не одно пепелище
душе предстоит посетить.
>
