На холме она,
молодая,
в стороне от общего леса.
Пролетают стройными стаями
журавли, —
их песни отвесны,
ниспадают на юный клевер,
на березовую весну…
Ленинградский маленький север…
Еду, еду —
и поверну,
подойду к березе,
поглажу,
на губе листок подержу.
…Кто мне родину
так покажет,
как я сам ее разгляжу?
>
