Я к вам травою прорасту,
попробую к вам дотянуться,
как почка тянется к листу
вся в ожидании проснуться,
Однажды утром зацвести,
пока её никто не видит…
а уж на ней роса блестит
и сохнет, если солнце выйдет.
Оно восходит каждый раз
и согревает нашу землю,
и достигает ваших глаз,
а я ему уже не внемлю.
Не приоткроет мне оно
опущенные тяжко веки,
и обо мне грустить смешно
как о реальном человеке.
А я — осенняя трава,
летящие по ветру листья,
но мысль об этом не нова,
принадлежит к разряду истин.
Желанье вечное гнетёт —
травой хотя бы сохраниться.
Она весною прорастёт
и к жизни присоединится.
>
(9 оценок, среднее: 4,67 из 5)
Все, что живет на земле, за свою жизнь борется. Шпаликов руки опустил, поэтому и трава его тоже будет нежизнеспособна .
Потрясающее стихотворение. Я не знаток поэзии, но изредка какое-нибудь так зацепит, что начинает щемить сердце… И в этом стихе чувствуется душа поэта, огромный талант выразить простыми словами философию своей жизни. Прожил Шпаликов мало, но он — огромный мир…