О, этот юг, о, эта Ницца…
О, как их блеск меня тревожит —
Жизнь, как подстреленная птица,
Подняться хочет — и не может…
Нет ни полета, ни размаху —
Висят поломанные крылья —
И вся она, прижавшись к праху,
Дрожит от боли и бессилья…
>
- Следующий стих → Федор Тютчев — О.И. Орловой-Давыдовой (Здесь, где дары судьбы освящены душой)
- Предыдущий стих → Федор Тютчев — Вы мне жалки, звезды-горемыки
(1 оценок, среднее: 5,00 из 5)