Финляндия,
 страна утёсов,
 чаек,
 туманов,
 лесорубов,
 рыбаков,
 забуду ли,
 как, наш корабль встречая,
 искрилась пристань всплесками платков,
 как мощно пела молодость над молом,
 как мы сходили в толкотне людской
 и жали руки, пахнущие морем,
 автолом
 и смолёною пенькой!..
 Плохих народов нет.
 Но без пощады
 я вам скажу,
 хозяев не виня:
 у каждого народа —
 свои гады.
 Так я про гадов.
 Слушайте меня.
 Пускай меня простят за это финны,
 как надо называть,
 всё назову.
 Фашизм я знал по книгам и по фильмам,
 а тут его увидел наяву.
 Фашизм стоял,
 дыша в лицо мне виски,
 у бронзовой скульптуры Кузнецов.
 Орала и металась в пьяном визге
 орава разгулявшихся юнцов.
 Фашизму фляжки подбавляли бодрости.
 Фашизм жевал с прищёлком чуингам,
 швыряя в фестивальные автобусы
 бутылки,
 камни
 под свистки и гам.
 Фашизм труслив был в этой стадной наглости.
 Он был соплив,
 прыщав
 и белобрыс.
 Он чуть не лез от ненависти на стену
 и под плащами прятал дохлых крыс.
 Взлохмаченный,
 слюнявый,
 мокролицый,
 хватал девчонок,
 пёр со всех сторон
 и улюлюкал ганцам и малийцам,
 французам,
 немцам,
 да и финнам он.
 Он похвалялся показною доблестью,
 а сам боялся где-то в глубине
 и в рок-н-ролле или твисте дёргался
 с приёмничком,
 висящим на ремне.
 Эх, кузнецы,
 ну что же вы безмолвствовали?!
 Скажу по чести — мне вас было жаль.
 Вы подняли бы
 бронзовые молоты
 и разнесли бы в клочья эту шваль!
 Бесились,
 выли,
 лезли вон из кожи,
 на свой народ пытаясь бросить тень…
 Сказали мне —
 поминки по усопшим
 Финляндия справляет в этот день.
 Но в этих подлецах,
 пусть даже юных,
 в слюне их истерических речей
 передо мною ожил «Гитлерюгенд» —
 известные всем ясли палачей.
 «Хайль Гитлер!» —
 в крике слышалось истошном.
 Так вот кто их родимые отцы!
 Так вот поминки по каким усопшим
 хотели справить эти молодцы!
 Но не забыть,
 как твёрдо,
 угловато
 у клуба «Спутник» —
 прямо грудь на грудь —
 стеною встали русские ребята,
 как их отцы,
 закрыв фашизму путь.
 «Но — фестиваль!» —
 взвивался вой шпанья,
 «Но — коммунизм!» —
 был дикий рёв неистов.
 И если б коммунистом не был я,
 то в эту ночь
 я стал бы коммунистом!
Евгений Евтушенко — Сопливый фашизм: Стих
> 

