Взрывы, взрывы… Под зыбкой вишенкой
я в траве лежу у плетня.
В белом платье с украинской вышивкой
смотрит девочка на меня.
«Хочешь груш из нашего садика?
Весь в крови настоящей ты.
Ты в тумане, наверно, дяденька
поцарапался о кусты.
Над землею столько тумана,
столько дяденек спящих на ней.
Спи и ты. Говорит моя мама:
«Утро вечера мудреней».
Дай-ка я расстелю тебе скатку.
Ты другую — получше — купи.
Дай-ка я расскажу тебе сказку.
Ты не бойся. Ты слушай и спи».
Засыпаю. Мне чисто и смутно.
Засыпаю на много дней.
Не придет ко мне больше утро
то, что вечера мудреней.
>
