Начинается
 что-то опасное:
 я
 к себе самому
 опаздываю.
 Я назначил свидание
 с мыслями —
 у меня
 эти мысли
 свистнули.
 Я назначил свидание
 с Фолкнером —
 на банкет
 оказался втолкнутым.
 Я назначил свиданье
 истории,
 а затаскивают
 в застолия.
 Хуже
 проволочных заграждений
 дни моих
 и чужих рождений,
 и меня
 поросята зажаренные,
 как петрушку,
 в зубах зажали!
 Уводя насовсем
 в жизнь совсем не мою,
 меня ест
 всё, что ем,
 меня пьёт
 всё, что пью.
 Сам себе я назначил
 свидание,
 а меня приглашают
 на
 моих бренных останков
 съедание
 под буль-булькание
 вина.
 Навалилась,
 вещами обвешивая,
 жизнь не внутренняя,
 а внешняя.
 Жизнь разбилась
 на сотни жизнишек,
 Измотавших меня,
 исказнивших.
 Для того,
 чтоб к себе пробиться,
 мне пришлось
 о других раздробиться,
 и обломки мои,
 и ошмётки
 под чужие попали
 подмётки.
 Сам себя еле-еле
 склеиваю
 и писал бы
 ногою левою,
 но и правая,
 но и левая
 отвалились,
 отдельно бегая.
 Я не знаю —
 где моё тело?
 А душа?
 Неужели давно отлетела,
 даже крыльями
 не прошурша?
 Как прорваться
 к далёкому тёзке,
 где-то ждущему
 на холоду?
 Позабыл,
 на каком перекрёстке
 сам себя
 под часами жду.
 Для не знающих —
 кто они сами,
 нету
 времени самого.
 Никого —
 под часами,
 На часах —
 ничего.
 Опоздал сам к себе
 на свидание.
 Никого.
 Лишь окурки раздавленные, —
 лишь дрожит на одном,
 одинок,
 погибающий
 огонёк…
Евгений Евтушенко — Опоздание: Стих
> 

