Часы, часы ласкать глазами
Один и тот же скудный холм,
Ловить наитья и сказанья
В приливе дней, в прибое волн,
И говорить с людьми о том лишь,
Что в море — шторм, что в море — штиль,
О тех закатах, что запомнишь,
Как несравненнейшую быль…
Ведь всё равно, в час тени смертной
Ты пожалеешь только их —
Вот эти камни, эти ветры,
И волн нерукотворный стих,
Да медленный залив, что дремлет,
Качаясь в золотом ковше, —
Всю бедную, родную землю,
Чужбину, милую душе.
>
