В понедельник,
 в пять тридцать шесть утра,
 или, может быть, в тридцать пять,
 он решает вдруг, что ему пора
 всё менять.
Он решает бросить свой институт,
 натянуть холсты
 и писать дороги, сады в цвету
 и мосты.
Он решает выгнать своих химер
 и чужих людей.
 Выбираться за город на пленэр
 каждый день.
Ни секунды зря, как легкоатлет —
 до семи потов.
 А таланта нет… Ну, допустим, нет.
 Ну и что?
Он смеётся розовым облакам,
 мчится, шаркая, в кабинет,
 и стучит ореховая клюка
 о паркет.
> 


 (4 оценок, среднее: 4,00 из 5)
 (4 оценок, среднее: 4,00 из 5)