Жизнь — суть поэзия, а смерть — сплошная проза.
…Предельно траурна братва у труповоза.
Пол-облака висит над головами. Гроб
вытаскивают — блеск — и восстановлен лоб,
что в офисе ему разбили арматурой.
Стою, взволнованный пеоном и цезурой!
>
- Следующий стих → Борис Рыжий — Есть фотография такая
- Предыдущий стих → Борис Рыжий — Двенадцать лет
(Пока оценок нет)