Ну что я могу ответить? Глаза сухи,
 Улыбка ласкова, голос — хоть на парад.
 Мои мужчины не любят мои стихи,
 «Писала бы что серьезнее», — говорят.
А я-то за, я им согреваю суп,
 А я-то за, мне завтра сдавать доклад,
 А эти строчки держатся на весу —
 И всё дела не могут пойти на лад.
Всё так же на теплоту небеса скупы,
 Врагу пока не сдался еще «Варяг»…
 Мои мужчины не любят мои супы,
 «Варила бы что серьезнее», — говорят.
А я могу — хоть птицу поймать, я — бог!
 А я могу из пепла создать сонет,
 Но я не умею жарить бараний бок,
 Особенно если денег на мясо нет.
И я бы всё могла превратить в игру,
 Я двадцать лет играю в нее подряд…
 Мои мужчины не любят моих подруг,
 «Нашла бы кого серьезнее», — говорят.
Но я могу — про пиво и за «Зенит»!
 Не то чтоб очень, но от тоски не усну.
 Но где-то внутри меня тишина звенит
 И мягкий вечер спускается в тишину.
И воздух — с нежной мятой, с закатом дня,
 С тончайшим привкусом яблочного вина
 Мои мужчины пока что любят меня,
 Сидящую в уголочке возле окна.
«Искали бы что серьезнее», — говорю,
 Они смеются, уходят в дневную пыль.
 А я тогда пока что им суп сварю,
 Пока я не разучилась варить супы.


 (6 оценок, среднее: 4,50 из 5)
 (6 оценок, среднее: 4,50 из 5)