В Италию я не поехал так же,
 Как за два года до того меня
 Во Францию, подумав, не пустили,
 Поскольку провокации возможны,
 И в Англию поехали другие
 Писатели.
 Италия, прощай!
Ты снилась мне, Венеция, по Джеймсу,
 Завернутая в летнюю жару,
 С клочком земли, засаженным цветами,
 И полуразвалившимся жильем,
 Каналами изрезанная сплошь.
Ты снилась мне, Венеция, по Манну,
 С мертвеющим на пляже Ашенбахом
 И смертью, образ мальчика принявшей.
 С каналами? С каналами, мой друг.
Подмочены мои анкеты; где-то
 Не то сказал; мои знакомства что-то
 Не так чисты, чтоб не бросалось это
 В глаза кому-то; трудная работа
 У комитета. Башня в древней Пизе
 Без нас благополучно упадет.
Достану с полки блоковские письма:
 Флоренция, Милан, девятый год.
 Италия ему внушила чувства,
 Которые не вытащишь на свет:
Прогнило все. Он любит лишь искусство,
 Детей и смерть. России ж вовсе нет
 И не было. И вообще Россия —
 Лирическая лишь величина.
Товарищ Блок, писать такие письма,
 В такое время, маме, накануне
 Таких событий…
 Вам и невдомек,
 В какой стране прекрасной вы живете!
Каких еще нам надо объяснений
 Неотразимых, в случае отказа:
 Из-за таких, как вы, теперь на Запад
 Я не пускал бы сам таких, как мы.
 Италия, прощай!
 В воображенье
 Ты еще лучше: многое теряет
 Предмет любви в глазах от приближенья
 К нему; пусть он, как облако, пленяет
 На горизонте; близость ненадежна
 И разрушает образ, и убого
 Осуществленье. То, что невозможно,
 Внушает страсть. Италия, прости!
Я не увижу знаменитой башни,
 Что, в сущности, такая же потеря,
 Как не увидеть знаменитой Федры.
 А в Магадан не хочешь? Не хочу.
 Я в Вырицу поеду, там в тенечке,
 Такой сквозняк, и перелески щедры
 На лютики, подснежники, листочки,
 Которыми я рану залечу.
А те, кто был в Италии, кого
 Туда пустили, смотрят виновато,
 Стыдясь сказать с решительностью Фета:
 «Италия, ты сердцу солгала».
 Иль говорят застенчиво, какие
 На перекрестках топчутся красотки.
 Иль вспоминают стены Колизея
 И Перуджино… эти хуже всех.
 Есть и такие: охают полгода
 Или вздыхают — толку не добиться.
 Спрошу: «Ну что Италия?» — «Как сон».
 А снам чужим завидовать нельзя.

