Я не люблю пустого словаря
 Любовных слов и жалких выражений:
 «Ты мой», «Твоя», «Люблю», «Навеки твой».
 Я рабства не люблю. Свободным взором
 Красивой женщине смотрю в глаза
 И говорю: «Сегодня ночь. Но завтра —
 Сияющий и новый день. Приди.
 Бери меня, торжественная страсть.
 А завтра я уйду — и запою».
Моя душа проста. Соленый ветер
 Морей и смольный дух сосны
 Ее питал. И в ней — всё те же знаки,
 Что на моем обветренном лице.
 И я прекрасен — нищей красотою
 Зыбучих дюн и северных морей.
Так думал я, блуждая по границе
 Финляндии, вникая в темный говор
 Небритых и зеленоглазых финнов.
 Стояла тишина. И у платформы
 Готовый поезд разводил пары.
 И русская таможенная стража
 Лениво отдыхала на песчаном
 Обрыве, где кончалось полотно.
 Так открывалась новая страна —
 И русский бесприютный храм глядел
 В чужую, незнакомую страну.
Так думал я. И вот она пришла
 И встала на откосе. Были рыжи
 Ее глаза от солнца и песка.
 И волосы, смолистые как сосны,
 В отливах синих падали на плечи.
 Пришла. Скрестила свой звериный взгляд
 С моим звериным взглядом. Засмеялась
 Высоким смехом. Бросила в меня
 Пучок травы и золотую горсть
 Песку. Потом — вскочила
 И, прыгая, помчалась под откос…
Я гнал ее далёко. Исцарапал
 Лицо о хвои, окровавил руки
 И платье изорвал. Кричал и гнал
 Ее, как зверя, вновь кричал и звал,
 И страстный голос был — как звуки рога.
 Она же оставляла легкий след
 В зыбучих дюнах, и пропала в соснах,
 Когда их заплела ночная синь.
И я лежу, от бега задыхаясь,
 Один, в песке. В пылающих глазах
 Еще бежит она — и вся хохочет:
 Хохочут волосы, хохочут ноги,
 Хохочет платье, вздутое от бега…
 Лежу и думаю: «Сегодня ночь
 И завтра ночь. Я не уйду отсюда,
 Пока не затравлю ее, как зверя,
 И голосом, зовущим, как рога,
 Не прегражу ей путь. И не скажу:
 «Моя! Моя!» — И пусть она мне крикнет:
 «Твоя! Твоя!»


Это стихотворение задело. «И русский бесприютный храм глядел в чужую незнакомую страну». С Блоком не согласен: он сам оттолкнул русский храм. Молилась ли ты на ночь Дездемона? В русском храме больше уюта, чем в бесприютных храмах католиков и протестантов. Пасторы, ксендзы да и раввины, вся эта братия — капелланы, воинственные святоши зла. Они служат доллару и ничему кроме доллара. Вспомните римских пап времен Лукреции, Чезаре и папы Александра Шестого. Рвать тянет от Ватикана. В остальном Блок хорош: Еще бежит она — и все хохочет… Хохочут волосы, хохочут ноги, хохочет платье вздутое от бега… Здорово. Звериный инстинкт желает превратиться в человеческие чувство. Это находка. Ото от Бога, а не от папы Римского. Тьфу, тьфу три раза — не моя зараза.